Jesús y César

Los dos son andaluces. Los dos han utilizado, utilizan y espero que sigan utilizando la televisión para entretener. Para lanzar un mensaje al mundo. Uno es un periodista loco apartado de la sociedad la mayor parte del tiempo, pero que una vez por semana sube a su colina a contarte la verdad. Su verdad. El otro es un barrigón humorista que lleva mas 25 años retratando la sociedad que el ve, es decir, la verdad. Su verdad. Para mi, siempre han sido un modelo a seguir. Uno por su bohemia misteriosa y el otro por su humor inconfundible. Los dos me han reportado horas de placer delante de la caja tonta. Esa que escupe programas del calado de Telediario 1 o Informativos Telecinco. He conseguido aunar sus trabajos en un vídeo, en el cual el segundo de los homenajeados en este post imita al primer prota de este texto con, en mi opinión, muchísima gracia. Son Jesús Quintero y César Cadaval. GRACIAS


Oh, Fabuloso


Delantero centro brasileño de (ahora) poco pelo que no corre, ni presiona, ni lucha, ni hace nada reseñable. Pero es la punta de lanza de la selección brasileña. Con eso le basta para acertar 5 veces en 5 partidos diferentes con la portería contraria en esta recién terminada Copa Confederaciones. Este post no viene a criticar al (a ratos) goleador carioca. Yo nunca criticaría a ningún jugador de mi equipo del alma. Mi narcisismo me lo prohibe, pero si me permito lanzar una reflexión sobre este chico. Si tu lo observas, ya sea por televisión o en vivo, siempre lo ves parado (casi siempre quejándose al arbitro). Ahora bien. Si lo dejas de mirar un momento y te fijas en otro elemento del estadio: otro jugador, el linier, las rayas del césped, etc... se la pasan y hace algo. Algo que levanta al aficionado de su asiento y le hace conmocionarse con lo que aquel enjuto jovencito hace con (cada vez menos) cuero en sus pies. Increible. Seguramente lo comprara Berlusconi para su Milán. Que le vaya bonito. Si no fuera asi, le seguiré gritando que corra para después corear su nombre cuando acierte con el marco contrario. Así es el fútbol. Así soy yo. Buenas noches.
Ah, se me olvidaba. Les dejo otro vídeo. Esta vez con los mejores goles de este sudamericano faveloso.



Triana es mucha Triana

No porque yo haya nacido en su corazón o porque pida su independencia con una negra camiseta que llevo esporádicamente a mi facultad. En realidad, no hay ninguna razón para amar de la forma que yo lo hago a todo lo que huela a esa ciudad que pone río de por medio con la capital de Andalucía y que limita con el barrio en el que yo resido actualmente. Acabo de ver por innumerable vez el documental sobre la historia del grupo rockero Triana. Ese grupo que de la mezcla de rock y flamenco sacó obras de arte como Abre la puerta o Tu frialdad, entre muchísimas otras. Viendo el documental he estado reflexionando sobre varios aspectos de mi vida ahora que la soledad de la madrugada veraniega me acecha. Siento que debo hacer algo por lo que sea. No se si este homenaje a Triana será suficiente, pero el aporrear esta teclas para hablar de mi casa esta saciando mi sed de actividad. Aquí lo dejo para quien lo quiera coger. También como es costumbre en este blog y en muchos, dejo un vídeo por si algún ávido lector quiere escuchar buena música.


Otro rey ha muerto

Tras la muerte de Elvis y Murphy "Encías Sangrantes", pocos reyes musicales quedaban en este planeta. Pues hace pocas horas ha muerto otro. Quizás esta entrada bloguera como homenaje al siempre REY DEL POP se repita en innumerables blogs de todo el mundo, pero esto sera un recuerdo insignificante si lo comparamos con su amplio legado. Un hombre que triunfó desde niño y que algunos intentaron que se le recordara por sus últimos años de vida. Es imposible quedarse con una mala imagen de alguien que ha parido obras de arte como Billie Jean, Thriller o Who is it. El fue, es y será siempre el rey de una modalidad musical llamada pop. Pop. No hablo de Pringles. Hablo de arte. Ese que le falta a decenas de grupúsculos españoles que ahora copan las listas de ventas en nuestro país.

Solo me queda seguir escuchando su vigorosa voz. Porque él ha muerto, pero sus canciones nunca lo harán. Les dejo con un vídeo donde las palabras sobran y el artista sale a relucir. Simplemente Michael Jackson.


Se acabó

A falta de un mero trámite el día 3 de julio, se puede decir que he acabado mi primer curso en la Universidad. Curso en el que estoy de milagro, puesto que entré el último apurando la nota hasta el final. Lo normal en mi vida. En general estoy bastante contento. Nuevos amigos, poco esfuerzo, resultados decentes y un sinfín de conocimiento que añadir a mi disco duro cerebral.

En cuanto a las amistades, la variedad ha sido la tónica habitual, ya que he conocido desde baterías de grupos de rock hasta capataces semanasanteros. Fauna flora de la juventud sevillana. O no. Porque lo que mas me ha sorprendido ha sido la cantidad de gente de fuera que ha venido a estudiar a la gran ciudad. Desde Ayamonte a Carboneras pasando incluso por pueblos extremeños. Fascinante.

Con respecto al esfuerzo realizado, puedo corroborar que los universitarios viven excelentemente: salidas entresemana, tardes bajo el sol en la orilla del Guadalquivir y una innumerable lista de tardes culturizándome a mi modo: porno, poesía, heavy metal, videoconsola, etc... En definitiva, encaro el verano con optimismo, ya que al final del mismo me espera otro interesante año de Universidad. Que paséis un buen verano chicos.

Quadrophénico perdío

Hoy me han vuelto a decir que estoy loco. Hacía ya tiempo que nadie me lo decía a las claras. Ha sido cuando entraba en un bar para ver la derrota de nuestro combinado nacional futbolístico. No se si habrá sido por mi camisa de cuadros a lo Collin Farrell en Corrupción en Miami, por mi pelo encrespado y tremendamente despeinado o por mis gafas de carey a lo Johnny Depp en la alfombra de la Mostra de Venezia.
Esto me ha dado que pensar mientras veía el lamentable espectáculo dado por nuestra selección de niñatos engominados y multimillonarios. Yo siempre me he considerado a contracorriente de la sociedad que me rodeaba. Nunca me gustó ser un "pro" en nada. Quizás por eso mis éxitos amorosos se reduzcan a extrañas noches en bares de la mala muerte. Yo siempre me he dicho a mi mismo que yo estaba quadrophénico. Este término proviene de una de las películas que más me ha marcado en mi vida, Quadrophenia. Aquella escena en la playa de Brighton donde los mods gritaban: Somos los Mods una y otra vez me fascinó.
Quadrophénico: Cuadro médico de esquizofrenia como un trastorno de múltiple personalidad que refleja las cuatro distintas personalidades que tiene Jimmy, protagonista del film.
Volviendo al tema de las personalidades, en cierto modo siempre me he caracterizado por ir un poco más allá de lo que marcaban modas y tendencias. Y eso resaltaba mucho en una sociedad tan homogénea. Donde ir escuchando a El Canto del Loco con una sudadera con capucha comprada en Tarifa era religión en mi barrio. Yo no. Y que quieren que les diga. Me siento especial por ello y sonrío cuando me recuerdo con mi camiseta falsa de Eric Cantona y mis pantalones de marinero entre tanto surferío de grifo. Esto es un homenaje a las personas que se creen diferentes, pero sobre todo, a las que lo son. Ha sonado un poco maricón pero es así.

En plenos exámenes

Hoy me he levantado "irresponsable". Bueno, me he levantado por decir algo. Realmente me ha despertado mi madre para comer porque eran las 14:30. De si he escuchado o no mi despertador a las 7:45 para estudiar ni hablamos. Después de comer plácidamente he decidido reconducir el día e ir a la facultad para estudiar algo. Cuando he llegado allí, he preferido subir al despacho de mi querido profesor de TIE antes de comenzar mi deber académico. Una vez allí, hemos hablado de muchísimos temas: los papiros, la música semanasantera, los trajes taurinos, los fotógrafos franceses, etc.... Una delicia. Tras 90 o 100 minutos sentado en aquel frío lugar (2 o 3 grados), he vuelto a la biblioteca para (por fin) hacer algo de provecho. He leído vagamente unas encuadernadas lecturas que, por lo visto, eran obligatorias. 30 minutos después estaba saliendo de aquel silencioso recinto con Robe Iniesta gritándome al oído bastas canciones de amor. Y llego a mi casa y comienzo a escribir lo acontecido en estas horas de 23 de junio de 2009. Un McFlurry con m&m y el sonido celestial de Kiss son mis compañeros de escritura. Viendo el panorama que es mi vida, solo puedo recordar un vetusto flim de Capra. ¡Que bello es vivir!


PD: Ya les contaré como me ha salido el examen de mañana.

Un fin de semana Blues

Este ha sido un fin de semana blues. He vuelto a uno de mis orígenes. El viernes me dio un repentino ataque cinéfilo y volví a ver por nosecuantavez la película Blues Brothers (Granujas a todo ritmo si nos atenemos a su título es español). Tras emocionarme de nuevo con las actuaciones de Ray Charles o Aretha Franklin, reviví momentos del pasado. Donde me pasaba escuchando big bands y neoswing hasta altas horas de la madrugada. Squirrel Nut Zippers, Indigo Swing, Lou Marini y un sinfín de grupos y artistas "azules". Esto me ha durado todo el fin de semana. Por ello, haré caso a B.B. King y tomaré al pie de la letra su legado: Para mucha gente el blues es algo sagrado y, cuando me encuentro con alguien que no lo entiende así, no descanso hasta convencerle.

Por otra parte, ha vuelto a renacer en mí la idea de comprarme (de una vez por todas) una Hohner o una Seydel, es decir, una armónica diatónica o de blues. Instrumento pequeño y manejable ahora que llega el verano y mis places más ocultos salen a luz pública (o púbica, nunca se sabe). Y más cuando rebusqué sobre armonicistas en mi vetusto archivo informático. James Cotton. Un maestro de esto. Os dejo un vídeo que a mi pone los vellos de punta.


El día mundial de la Música.

Siguiendo con lo empezado por algunos ilustrados de barrio en sus respectivos blogs, yo también hablaré sobre el día de la música. Y también dejaré un vídeo por si alguien se digna a escucharlo. ¿Explicación del porqué esta obra de arte musical y no otra?. Muy fácil. Es mi artista favorito y el vídeo lo he subido yo. Ahí lo lleváis.

Silvio con sus Diplomáticos - Puro Silvio

Noche de ronda

Así se titula uno de los mejores poemas que he leído en el último tiempo. Su autor, Luis Alberto de Cuenca. Una «poética transculturalista»: una lírica irónica y elegante, a veces escéptica, en ocasiones desenfadada, en la que lo transcendental convive con lo cotidiano y lo libresco se engarza con lo popular. Lo descubrí al saber que Jose María Sanz Beltrán iba a llevar algunas de sus composiciones al magnífico Rock & Roll que hace el catalán. El poema, en mi opinión, refleja perfectamente una situación en la que muchos podemos vernos retratado. Que disfruten:


En otro tiempo hubieras empleado la noche
en hablarle de libros y de viejas películas.
Pero ya eres mayor. Ahora sabes que a ellas
les aburren los tipos llenos de nombres propios,
que tu bachillerato les tiene sin cuidado.
De modo que le dejas tomar la iniciativa,
desconectas y finges que escuchas sus historias,
que invariablemente -recuerdas de otras veces-
versan sobre el amor, los viajes, la dietética,
su familia, el verano, la buena forma física,
el más allá, las drogas y el arte postmodemo.
De cuando en cuando asientes, recorriendo sus ojos
con los tuyos, rozando levemente sus muslos,
y elevas a los cielos una angustiosa súplica
para que aquella farsa termine cuanto antes.
Pasarán, sin embargo, todavía unas horas
hasta que, ebria y afónica, se abandone en tus brazos
y obtengas la victoria pírrica de su cuerpo,
que, pese a los asertos de tres o cuatro amigos,
será muy poca cosa. Y, cuando esté dormida,
saldrás roto a la calle en busca de una taza
de café gigantesca, maldiciendo las copas
que arruinaron tu hígado en la estúpida noche
y pensando que, al cabo, merece más la pena
no comerse una rosca y hablarles de tus libros,
amargarles la vida con Shakespeare y con Griffith.
O buscarse una sorda para que nada falte.

¿Orgullo? gay

Lo primero que cabe decir cuando se presenta un tema tan delicado como la orientación sexual de las personas es que uno no tiene nada en contra de los homosexuales. Y es verdad. No me daña la vista el ver dos hombres besándose en la vía pública, puesto que el amor es de lo poco bello que nos queda en estos tiempos que corren. Como podrán imaginar, el lesbianismo tampoco es algo que yo rechace, ya que el género porno relacionado con ese tema tiene gran protagonismo en mi disco duro. Así que no soy culpable de homófobo ni términos semejantes. Una vez dicho esto, debo decir que me parece fatal que el Ayuntamiento de mi país haya dado 100.000€ como subvención para organizar una cabalgata y un concierto. Concierto del cual me beneficiaré porque me traen gratis a Alaska.

Por dos razones. La primera. No me parece de recibo dar esa cuantiosa cantidad a tres organizaciones que, sumándolas, dan 150 miembros. La crisis está haciendo estragos y ese dinero le vendría muy bien a la clase trabajadora de nuestra ciudad, ya sean repartidos en forma de litronas de Cruzcampo entre los numerosos obreros que trabajan de sol a sol en nuestras calles o en forma de subvenciones para la creación de puestos de trabajo. Tampoco creo que con esos 100.00€ paliaran el problema del paro, pero de lo que es seguro es de que ganarían muchos enteros en la imagen que tiene el sevillano de sus dirigentes. No son inteligentes ni para contentar a sus (cada vez) menos votantes.

Ahora viene la segunda razón. El homosexual disminuye el respeto que se había grajeado de la sociedad con este tipo de actos. No hace falta que griten a los cuatro vientos los orgullosos que están de su condición. No les hace falta. Con estas prácticas se desmarcan de la sociedad de una forma peligrosa para sus intereses a largo plazo, ya que este tipo de eventos crean crispación en la anticuada sociedad sevillana por muchos aspectos. Es innecesario ese alarde de pluma. Como ya dije antes, es una orientación más. Y como tal, debería ser llevada con normalidad por sus integrantes. Pongámonos en el retrógrado extremo de extrapolar esta cabalgata al heterosexualismo. Me lo estoy imaginando. "Día del Orgullo Macho". Una gran carroza de Torrente presidiendo la comitiva. Harían un recorrido parecido hasta llegar al lugar de los conciertos, donde con pasodobles estarían toda la noche demostrando su hombría. Sería curioso cuanto menos ¿no?.

Mi opinión sobre este tema se resume perfectamente en el pasodoble carnavalero de El Espíritu de Cai, primer premio en 2005. Su autor, Constatino Tovar.

Enchufes

No se engañen. Esta entrada bloguera no trata sobre el chico de pelo rizado ha conseguido enchufarse a la rubia que mira con descaro desde su pantalla. Tampoco sobre el interesante mundo de la electricidad. Hoy os hablaré sobre los enchufes. Si, hombre. Esas colocaciones que se hacen diariamente en empresas por ser hijo de o amigo de. No hace falta irse al Ayuntamiento de Sevilla para observar la cantidad de enchufados que hay. Cualquier empresa hoy en día se mueve por este método en los procesos de selección de personal. Y más en esta bendita ciudad. Una ciudad con una sociedad cerradísima y narcisista. Que se cree el centro del mundo. ¿Acaso no lo es?. Yo opino que si, pero dejare la propaganda independentista sevillana para otro momento.
Hoy, mientras cenaba en un cutre y delicioso bar de Castilleja de la Cuesta, escuchaba a mi progenitor y su primogénito hablar sobre el mercado laboral, la crisis y demás. Entre bocado y bocado de flamequín (por cierto riquísimo) no podía dejar de sorprenderme ante la cantidad de ejemplos que ponían sobre enchufes e injusticias cometidas en el mundo laboral. Mi viejo y trabajador padre contaba como los mandamases de su empresa le ordenaban contratar a tal o cual persona. Esto no es nuevo. Pero lo que si que no había escuchado nunca es la cancelación de un proyecto que reportaría a nuestra comunidad autónoma múltiples beneficios y puestos de trabajo solo porque "eso no porque no podemos enchufar a nadie". En ese momento, suelto el tenedor y el trozo de pan y miro a mi padre con cara de incredulidad. No me lo creo, exhalé. La respuesta contundente de mi padre no me dejo dudas. Mi intención con esto no es la de criticar al gobierno andaluz, el cual se basta dejarse en ridículo ante los andaluces, sino una crítica social sobre la utilidad de estudiar y estudiar para labrarse un futuro. Quizás sea mejor buscar contactos y contactos en vez emplear incontables horas de estudio en completar un excelente expediente académico. ¿No crees?. Sería demasiada impotencia el ver que no entras en una empresa porque han enchufado a alguien que es menos capaz que tu para ese puesto, aun a sabiendas de todas las partes de la "operación". Y esto nos puede pasar a cualquiera. ¿Injusto?. Yo no lo se, pero mantengo mi mensaje: El mundo se lo reparten entre tres o cuatro mal contados. Solo nos queda luchar y seguir pagando hipotecas, aunque sea para financiar la Play Station 3.

Selectividad

El diccionario de la RAE define este término como: Propiedad de los aparatos de radio para aislar una banda de frecuencia. Pues bien. Yo les daré una mejor todavía. Proceso absurdo que tiene como objetivo seleccionar que delicuentes en potencia pueden acceder al paraíso de la libertad llamado Universidad. ¿Qué no?. Deme usted una mejor si puede.

La presión a la que someten a inocentes chavales/as en estos días llega a límites insospechados: ataques de ansiedad, lloros, gritos, crujir de dientes y un largo etcétera de actividades que llevan a cabo estos sufridos angelitos. Ayer, mientras mi sabio padre y yo veíamos el informativo de la cadena humorística (su dueño es un payaso, no bromeo) de laSexta, me comentaba que la reválida tendría que volver para meter en cintura a los jóvenes de hoy en día. ¿Y la mili no? respondí yo desde mi secundario lugar en la mesa. Él calló y me mandó a callar a mi. Yo sonreí. De repente, apareció el típico reportaje sobre la selectividad de esta época: planos en bibliotecas, miles de jóvenes se la juegan, tres días intensos y demás calificativos que el lector de esto se puede imaginar. Entonces recordé una original teoría sobre como mejorar el proceso de selección: una charla entre corrector y alumno en una cafetería. El criterio a seguir para decidir la validez del joven o jóvena (gracias a Aído) no sé cual sería, pero la incertidumbre del alumno sobre si pagar al atípico desayuno o no, ya valdría la pena para que se destinaran a esta disparatada idea cientos de millones de euros de nuestro impuestos. Además resolveríamos la crisis de la industria cafetera en un santiamén.

En resumen, la Selectividad es una autentica mierda. Y esto no se lo dice alguien perjudicado por este proceso, sino alguien que ha salido favorecido del (falso) proceso de corrección de esta práctica, dado que injustamente tengo magnificas notas en asignaturas en las que no tenía ni idea. Un 10 en Lengua, un 8´7 en Economía, un 7´5 en Filosofía, etc... Es decir, más injusto que el poner a Homer Simpson de responsable de una central nucelar (nu-ce-lar).

El fútbol une

Como dijo Bill Shankly en cierta ocasión, El fútbol no es una cuestión de vida o muerte, sino algo mucho más importante. Quizás con esto se venga a referir a la pasión con la que los seguidores de los equipos emplean cada domingo en la cancha. Pasión que se ha cobrado víctimas mortales gracias a rivalidades absurdas llevadas al extremo. Pero de lo que el fútbol es capaz es de unir. Une en el amor. Une en el odio. Une. Es capaz de sentar en un estadio de fútbol a un rancio conservador déspota y a un activista de Greenpeace. Y lo que resulta más increíble, que se abracen cuando su equipo meta un gol. Fascinante. Esta unión de la que hablo nos ha dejado un ejemplo no común de unión entre personas con contrarios ideales en esta vida. Ha conseguido unir al Obispo de Barcelona y al ex-mandamás de Izquierda Hundida. ¿Cómo?, pensarán ustedes. Pues todo esto lo ha hecho un hombre. Un ser superior dicen algunos. Florentino Perez. 94 millones han tenido la culpa. Y no es que se los haya dado al obispado de la capital catalana y al comisionado zurdo de señor Llamazares, sino que se los ha gastado en traer a un apuesto portugués para que engrose las filas del Real Mandril de cara a la próxima temporada. El dispendio económico en tiempos de vacas flacas ha hecho que alzen la voz tanto las cúpulas religiosas como las cúpulas izquierdosas. Fascinante. Y todo esto lo ha hecho el fútbol. O el dinero. Eso díganmelo ustedes.

Pelea

Ayer leí un interesante reportaje sobre la inmigración en nuestro país. Yo no soy amigo de las causas sociales y de la empatía con el débil, pero soy hermano de fuego de la incongruencia y los localismos baratos. Por ello, ahí va mi lacerante crítica. Que la coja quien quiera (o quien pueda). Luchamos constantemente por todo. Desde la voraz batalla con tu hermano por el mando de la tele hasta la inútil guerra que le declaramos al injusto sistema del que somos testigos, y lo que es peor, pieza. Estas épicas gestas, la mayoría totalmente absurdas por su trasfondo, nos mueven a realizar hechos insólitos. La población sigue fijándose en la apariencia para seleccionar a su próxima presa. Por ello, da igual si llevas unos pantalones anchos o una bomber. Siempre tienes gente en el bando contrario. Esto es necesario desde un punto de vista de heterogeneidad social, pero estamos llegando a unos puntos donde es posible observar una lucha física entre sudamericanos (más conocidos como sudacas) que han emigrado a este país. Hablo de la lucha fratricida y fraterna que mantienen dos bandas (callejeras) por el control de Alcorcón. No es ninguna broma amigo. Todos son de origen puertorriqueño o por lo menos esas son las raices de las bandas de las que son parte. Los Latin King y los Ñetas son los bandos protagonistas de esta guerra, la cual no hay por donde cogerla. Fíjese de lo que estamos hablando: dos grupos de chavales sudamericanos que emigran a España por razones diversas (droga, vienen con sus padres, vienen a trabajar, quieren exportar el reggaeton, etc...). Podrían ayudarse entre ellos en vez utilizar la industrial ciudad madrileña como campo de batalla (y de pintadas). Amenazas, palizas, extorsión y un sinfín de métodos de sobra conocidos son utilizados por estas bandas para amedrentar al contrario, el cual responde el ataque con más virulencia y la espiral de odio (absurdo) se acrecienta por días hasta que se cobra alguna víctima y el Gobierno español se digna a actuar. Detiene a tres o cuatro y tema solucionado hasta la siguiente muerte. Esta práctica policial, habitual en este tipo de casos, no sólo no soluciona nada sino que ha provocado una mayor venida de inmigrantes con el objetivo de ajustar cuentas en nombre de sus "hermanos". No entraré a juzgar la apariencia de estas bandas ni sus rituales de iniciación ni la música que escuchan. No porque no me interesen, sino porque eso ya lo he hecho en una entrada de mi blog rapero. Y en medio de esta pírrica guerra por el poder en las calles nos encontramos con los fascistas, los cuales conviven afortunada o desafortunadamente por aquellos lares. "Ya estamos todos" que diría el otro. Dos bandas de inmigrantes peleándose y xenófobos pasando. Siéntese y observe el espectáculo. O denuncie. En tus manos está. Para finalizar os dejo con una cita (célebre) sobre un tema demasiado manido y que no conseguimos erradicar a pesar de tener un lider mundial manchado con leche. Ahí lo llevas:

El racismo es la respuesta del hombre ante lo desconocido, lo odiado o lo envidiado.

Estoy más que harto...

Estoy más que harto y no quiero seguir soportándolo. Así se titula el vídeo que hoy os traigo para que penséis sobre algo. Lo que queráis. Me he vuelto a levantar social.

Hablo de un fragmento de la oscarizada película Network, un mundo implacable (nefasto título para gran film). 4 minutos de denuncia social que, a pesar de ser grabados en plena década de los 70, tienen una actualidad fascinante. Y es que hay que cosas que nunca cambian. No pienso explicar el contenido de dicho vídeo, puesto que si no tienes la decencia de verlo es inútil que seas captado para la causa.

Me despido dando las gracias a todos los que me hacen seguir en mi fuerte convicción sobre lo bien que me trata la vida e instándote a visitar los links que he colocado con sumo cuidado en la derecha de este arrogante blog.

¡Arriba el telón!

En la noche de ayer, mientras veía (quizás fuera el único espectador) una interesantísima entrevista a (ahora poeta) José Manuel Caballero Bonald, pensé que sería buena idea plasmar en un blog (arma de destrucción masiva) opiniones sobre cuestiones que hoy en día desafortunadamente no preocupan a nadie.

El señor Caballero Bonald (más cuerdo que la mayoría de la sociedad a pesar de sus 82 años) ayer me dio una sabia lección sobre la importancia de la poesía en nuestro días. Días llenos de aparatejos tecnológicos de los cuales sufrimos una dependencia brutal. Y este blog es reflejo de ello. "La poesía cumple la función de enriquecer la sensibilidad del lector". Quizás fue esa la frase que más me sorprendió de la charla que mantuvieron periodista y poeta. Me hizo cambiar la posición de mi cuerpo. Puse atención máxima a partir de ese momento, porque aquella frase es como el primer verso del primer poema que te sobrecoge. Te emociona. Te hace vibrar sobre el asiento. Fue grandioso.

Por ello, aquí estoy. No se muy bien si la poesía jerezana del protagonista de este texto o la tremenda injusticia que gobierna nuestro planeta han hecho que me mueva a crear este espacio. Pero sobre todo, ha sido el miedo a la pasividad. Este miedo se refleja muy bien en lo último del último blog que leído, El Mundo de Grako. La certeza de que todavía todo no está perdido y, que a pesar del continuo cesar de noticias desesperanzadoras, podemos virar el rumbo de nuestra calle. De nuestro barrio. De nuestra ciudad. De donde nos lo propongamos si nuestro fin está bien presentado a una sociedad ávida de líderes. Yo canto esta canción, ¿Qué puedes hacer tú? Mírate adentro y carga con tu cruz. Palabras rockeadas por el maestro Loquillo en cierta ocasión.


Un saludo y que descanses...