4 dias de lluvia rociera

Me gustaría contar mi estancia en El Rocío estos días pasados, pero hay mucho que relatar y no quiero escribir un tocho brutal de largo como Catanoga. Así que daré algunas pinceladas de lo ocurrido y el que quiera saber más, que se pase por mi perfil del Tuenti que allí habrá fotos a puñados.
No ha parado de llover. Así. La fórmula perfecta de intentar dañarte lo más posible: Tierra + Agua = Barro + Todoterrenos = Rocío del 26 al 30 de Diciembre de 2009 + Alcohol = Desfase + Yo + Con los que me he juntado = Quema de objetos rocieros + Freidora llorando lagrimitas de pollo = Duchas ensuciadoras + Escasez de papel higiénico = Insalubridad = Suciedad + Suelo blanco = Callejeros = Supervivientes.
Exacto, he sobrevivido al Rocío. A todos esos elementos que he citado y que han hecho de estos cuatro días una estancia maravillosamente asquerosa. Magnífico modo de vida entre ríos de Gold de varios sabores. Como un marqués entre mierda. Durmiendo con un chubasquero y una sonrisa. Comiendo pan de molde del Carrefour con avidez. La ostia de guapo. También visité a la Blanca Paloma. Nos cobraron un leuro por dejar el coche 5 minutos en la puerta de la ermita. Todo sea por verla desde el otro lado de una reja y con gafas de sol por el dorado que lleva. Si, lo siento pero no tengo devoción por la Virgen del Rocío. Bueno, ya iré contando más cosillas y se irán destapando documentos gráficos y audiovisuales en los próximos días.

Marisco obrero

Antes de darle caña a los mandatarios de esta ciudad, quiero destacar que lo siguiente:
¿Esta guapo el dibujo eh? Pues he puesto papa noel borracho en el Google imágenes y me ha salido. Así que, me lo he currado muy poco. Casi tan poco como las típicas felicitaciones en forma de sms que se manda por móvil y que hay cuatro o cinco que todo el mundo se pasa. Originalidad 0. Bueno pues aquí voy, señores obreros:
Todos no somos iguales. Eso usted lo saben bien. Hay gente que coge dinero en nuestro nombre para comerse gambas de balde mientras algunos torean la crisis. Eso debe ser duro. No creo que le haga gracia a los votantes socialistas o unionistas zurdos que el dinero de la ciudad se vaya en kilos de marisco para unos pocos. No lo veo justo. Me apena mucho ver a la clase obrera pasiva ante el robo alcaldil (y teniente alcaldil). Pero es lo que hay. Tenemos lo que nos merecemos. Esta puede ser la última navidad que se tomen cigalas con el dinero de mi padre y de mis hermanos. De tu padre y de tus hermanos. Del obrero que destroza la calzada de mi calle por las mañanas o del abogado fascista que se sienta por las mañanas frente a mi balcón a leer el periódico. De nosotros depende que el hombre que yo insultaba durante un desfile musical sea expulsado del sillón. Un sillón lleno de cáscaras de gambas pagadas por otros.
Sigamos mirando hacia otro lado y desémonos grandes sustantivos como salud o felicidad ante las dos semanas que se nos vienen. Por favor, gritemos fuerte con mucha intensidad:
FELIZ NAVIDAD

GADB

Es decir, Gustavo Adolfo Dominguez Bastida. Es decir, Becquer. Un sevillano nacido en la calle donde nació mi madre y el mismo día que nació mi madre. Solo que con un siglo de diferencia entre ambos artistas. Gustavo es el mejor. Es otro personaje que encumbro a la altura de lo más grandes solo por haber nacido en el mismo pueblo que yo. Capitalismo asqueroso, que se dice. Un poeta romántico y oscuro. Con el negro como acompañante diario en sus peripecias por la capital o por Madrid. Pues bien. Hoy se cumplen 139 años del eclipse total de sol que se lo mató. Y desde mi poltrona le quiero rendir homenaje al poeta de mis amores. A uno de los grandes. A uno de los nuestros. Para completar este tributo, añado un poema brutal que todos conocereis como empieza:

Dos rojas lenguas de fuego
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan, y al besarse
forman una sola llama.

Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan.

Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata.

Dos jirones de vapor
que del lago se levantan,
y al reunirse en el cielo
forman una nube blanca.

Dos ideas que al par brotan,
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden,
eso son nuestras dos almas.

CH2OH-CH3

O sea, alcohol etílico. Un buen amigo. Un buen aliado. Créanme. Para muestra, un botón. Concretamente, el botón de cualquier vestido de las mujerzuelas que se pasearon la noche del jueves por la Goa. El alcohol hizo estragos a base de tragos. Unió. Conllevó una recomendable soltura, la cual unida al tremendo cambio radical que se observó en algunos especímenes femeninos, hizo que fuera una noche relevante. Así al menos la vi yo. A través de mis cristales empañados por el caldeado ambiente de la discoteca tabladiana. Vi a las mismas personas que veo todos los días de una forma distinta. Repito que no se si fue por el arreglo estético que no acostumbra a pasearse por la tercera planta facultativa. Pero recuerdo a los lectores que detrás de esas reinas por una noche existen personas. También recuerdo que las apariencias engañan, como bien me dijo una de esas reinas. Si, pero las caras no engañan y tu eres muy guapa, contesté en un arrebato de sensibilidad excelente.
Así, que este texto no se si viene a enaltecer la belleza de algunas féminas periolistas o viene a encumbrar (de nuevo) a mi buen amigo Brugal.
Quizás coincidió todo y salió una noche magnífica. De esas de las que todo el mundo rumorea y habla. De esas en la que los protagonistas son los únicos que saben lo que pasó. Y a veces ni eso, porque el CH2OH-CH3 produce lagunas en la mente resacosa de más de uno o una. U olvidamos u queremos olvidar...

Cómo escribir una crónica sin decir nada

Columna de Tomás García de la Plaza. No hace falta que yo opine nada porque no se puede tener más razón.

El estadio está lleno hasta la bandera. No cabe un alma. Ambiente de gala en el graderío. La afición, el jugador número doce. El miedo escénico. La banda de música anima los prolegómenos del encuentro. Los jugadores realizan ejercicios de calentamiento a las órdenes del preparador físico. Juega el líder contra el farolillo rojo. David contra Goliat. Todo listo para que comience el partido. Los jugadores saltan sobre el terreno de juego. Las espadas están en todo lo alto. Los capitanes se saludan en el centro del campo. El colegiado lanza la moneda al aire. Posa el once inicial de cada equipo ante los reporteros gráficos. Ruge la afición que abarrota las gradas. Se masca la tensión. Será un partido decisivo. Vital para uno y otro equipo. El campeonato está en juego. Y la permanencia.
Once contra once. Cualquier cosa puede pasar. La suerte está echada. El césped se encuentra en inmejorables condiciones para la práctica del fútbol. Temperatura primaveral. Regresa Martínez después de más de tres semanas en el dique seco. Schuman y García, apercibidos. Ataca el cuadro local. Primeros minutos de presión asfixiante. Gran testarazo de Antúnez que se marcha rozando el larguero. El rival está tocado. Hay tardes que nada te sale y todo te perjudica, y para colmo, el contrario está bendecido. Tanto iba el cántaro a la fuente que se rompió y el uno a cero ya campea en el marcador. El equipo local abre la cuenta. El delantero centro fusiló al portero a bocajarro. A punto está de marcar el segundo. Pero el balón le hizo un extraño al mediapunta. El equipo visitante no consigue crear juego ni colocar el balón entre los tres palos. No hilvana jugadas. Además, le perjudica el golaverage. El cerebro del colista sufre una micro rotura fibrilar. Abandona el campo entre gestos de dolor. Un equipo es como un buen reloj: si se pierde una pieza todavía sigue siendo bonito, pero ya no funciona igual. Otro disparo lamiendo el palo. A los visitantes les salva la campana. Acaba la primera mitad con victoria mínima del cuadro local que se marcha satisfecho hacia el vestuario. La presión y el buen juego realizado por el equipo han privado a su rival de nivelar la contienda. No hay mejor forma de llegar al descanso, con un gol favorable en el tanteador. Pero hasta que no suene el pitido final nada está perdido. El partido dura noventa minutos. Hasta el rabo todo es toro. La opera no termina hasta que la señora gorda deja de cantar.
Se reanuda el encuentro sin cambios en ningún equipo. El conjunto visitante reacciona y acosa incesantemente la meta contraria. El míster les ha leído la cartilla en el vestuario. Parece otro equipo. No se les había olvidado jugar al fútbol. Se barrunta la igualada. Y llega gracias al ímpetu de Uría, que agarra un zurdazo impresionante que entra como un obús por la escuadra. Un disparo completamente imposible de alcanzar para el guardameta, que hizo el don Tancredo. La cara del arquero es un poema. Uría tiene un guante en la bota. Es que ya no hay enemigo pequeño. Todo el mundo sabe jugar al fútbol si le dejas cinco metros de espacio. Hoy en día el fútbol está muy igualado. Los últimos quince minutos son agónicos para el cuadro local. Peligrosas acciones con marchamo de gol. Disparos rozando el poste. El público pidiendo la hora. Un final no apto para cardiacos. El encuentro está en su momento más álgido. Los visitantes se han venido arriba e intentan dar la vuelta al marcador. Es un toma y daca constante. Pueden anotar el gol decisivo en las postrimerías del encuentro. ¡Sabino, a mí el pelotón, que los arrollo! Jugada polémica en el área local. El colegiado no considera la acción punible y no señala la pena máxima. Acusan al delantero de haberse tirado a la piscina y se organiza una monumental tangana en el centro del campo. Llueven las almohadillas desde el graderío. Se queman los últimos cartuchos. Centros a la olla. Defensa numantina. Ataque feroz. Pitido final. Tablas en el marcador. El local, al final, ha salvado los muebles. Los jugadores se dirigen al túnel de vestuarios. No pudo ser. Hay una gran cantidad de factores que determinan el juego. Fútbol es fútbol. No ha habido suerte en las internadas. Los tres palos estaban aliados con el otro equipo. El árbitro era el jugador número trece. Les ha beneficiado. Estaba ciego. No hay enemigo pequeño. El fútbol es así. Ha sido un partido muy igualado. Hay que seguir trabajando. No se nos dieron las cosas. En el fútbol, ganar siempre es bueno. El empate no favorece a ninguno. Los goles no se merecen, se hacen. El conservadurismo y el aburguesamiento conducen a la mediocridad. El fútbol es cosa de hombres. Hay que saber aguantar la presión. Es la grandeza y la miseria del fútbol.

Cinturón negro de karaoke

Así se llama uno de los discos del último artista que he incluido en mi lista de favoritos. Un artista que a partir de ahora defenderé a capa y espada como si siempre lo hubiera seguido. Proclamo en este blog que me hago fan incondicional de él. Y de su música. De su poesía cantada. De sus músicos. De todo él. Se llama Javier Krahe. Todo esto gracias a un enlace que dejó puesto el mejor director que conozco después de Zannou.
Buenos, hablemos de Krahe. O que mejor hablen sus canciones por él. Para muestra una de ellas con comentario del propio Krahe en medio.


6000 momentos

Así se llama el último poema que he escrito. Si, yo también escribo poemas. Hoy en día todo el mundo cree que puede ser poeta y se aventura a intentar emocionar a alguien. Por muy superficial que sea el lector de dicha bazofia rimada. Pero este post no viene a criticar a los poetas blogueros de poca monta, sino a hacer un homenaje a mi Vespa. Perdon, a mi Avespa. Con una foto del cuentakilómetros y las citadas estrofas os dejo:



Repito que no se escribir bien poesía,
lo mio es el cara a cara y depende del día.
Las rimas no me quedan como a mi me gustaría,
me sales muy superficiales y demasiados frías.
Pero hoy intentare rendirle pleitesía,
a los 6000 kilómetros de mi Vespa, hoy es su día.
Y celebro esta cifra con gran algarabía,
porque llevamos dos años en muy buena compañía.

Así que me despido sin formar mucho alboroto,
porque esto solo estaba dedicado a mi moto.
Aunque tampoco me quiero ir sin decir,
que estos 6000 kilometros los he hecho junto al Guadalquivir.

Ahi va que chorrazo!

Celebrities Chantal. Asi se llama el primer proyecto de Avespa Pro, una talentosa productora de la que soy parte. Así también se llama la prota del vídeo. El proyecto audiovisual con el que debutamos es una imitación de la imitación que hace el magnífico programa Muchachada Nui del programa Celebrities de la MTV. Es decir, cogemos un personaje famoso y lo caricaturizamos para echarnos unas risas y matar el tiempo que nos queda hasta la muerte, como bien diría Grako.

En este caso, no es una persona famosa (de momento) mundialmente. Es una rubia y moderna mujer que pulula por la noche sevillana haciendo trizas las pistas de baile y las botellas de Vodka rojo. Quizás sea la más bella que yo haya divisado a través de mis modernas gafas. Pero este post no viene a piropearla bastamente, sino a mostrar el resultado de varias sobremesas y tardes por el marco incomparable que es la facultad de Comunicación.

Bueno, pues nos hemos juntado varios periolistos y ha salido el vídeo que abajo tenéis. Espero que os guste, que lo comentéis, que lo puntuéis y lo recomendéis.

Una Constitución Inmaculada

Me gustaría felicitar al esclavo que lleva p´alante este blog por el título de este post. Bueno, hablemos del puente ¿no?. Por supuesto, no caeré en la trampa de hablar sobre la ejemplar lectura de Javier Borderías Villalón. Un chaval demasiado listo que ha buscado magníficamente su minuto de gloria. Yo hablaré sobre mí. Ego y más ego. Contaré lo que me ha acontecido este puente a través de una relato de siete letras basado en hechos reales. Ha sido más o menos así:

Alcohol.


Y a ti, ¿Qué tal te ha ido? Espero que tan bien como a mi.

Por otra parte, quiero contar una pequeña anécdota que me ha sucedido hoy mientras veía un desfile de bandas semanasanteras sentado en la puerta de Filella. Ha sido más o menos así:

Yo, feliz me hallaba en mi silla de plástico viendo a los músicos tocar para mi en la Avda. de la Constitución (curioso nombre), cuando de repente observó que mi admirado alcalde está en recostado en un palco frente a mi posición. Como es evidente, no podía dejar escapar la oportunidad de comentarle mi opinión sobre su gestión al frente de la alcaldía de Sevilla. Por lo tanto, con la educación y con el respeto con el que siempre actúo ante él, me levanté de mi asiento y esperé a que callasen los tambores para decir lo siguiente a viva voz: Gordo ca.... Monteserrín. Vete de Sevilla que eres un cáncer para la ciudad. Que estás más gordo que el muñeco de Michelín. Que comes caliente gracias al sudor de los trabajadores que te han votado, porque yo no voto ni a tu p... madre, pedazo de bastardo. Tras esto, observo que una pareja de la Policía Local se me acerca. Me dicen: Caballero, cálmese por favor. A lo que yo contesto: Lo necesitaba, señor agente, mientras me iba del lugar agarrado por mi hermano.
Yo creo que ha sido un gran puente ¿no?

Enciclopedia in-útil

Hoy os presento un lugar. Un lugar magnífico. LA FRIKIPEDIA. Ellos se definen como un compendio extremadamente serio de todo el conocimiento humano (la tercera especie más inteligente de la tierra) y parte del de los delfines (que son la segunda). Con esa definición ya pueden imaginarse de que van aproximadamente. Efectivamente. Critica sin cuartel a todo sin motivo. Es decir, me encantan. Son muy yo. Muy de dar caña por dar caña. Criticar antes que criticado, derribar antes que derribado. Como bien diría Duo Kie. Pero siempre con la intención de hacer reír. Su finalidad no es hacer creer, por ejemplo, que Plutón es una cosa parecida a una naranja grande que colocó Dios ,para que los paleontólogos tuvieran algo que buscar en el sistema solar.
Es una maravillosa parodia sobre el conocimiento humano. Un monumento a la autocrítica. Dan otra visión del mundo sin escrúpulos, lo cual puede derivar en decir que el principal pensamiento de Sócrates fue: Solo sé que no he follado a nadie. Grandioso.
Por ello, les invito a pulsar las letras en mayúsculas del principio y entrar a un mundo desconocido. Donde, si quiere y tiene tiempo, podrá unirse al universo frikipedista sin problemas. Aquí termina mi homenaje a esta web.
PD: Mañana contaré que tal me ha ido el puente de la Constitución o Inmaculada. Elijan ustedes motivo de fiesta.

Lo que estoy leyendo...

No soy persona de leer cosas de una en una. Me gusta mezclar los libros y las revistas unas con otras. Realmente, me aburre el manejar solo una historia en la cabeza. Remezclo el fanzine de los ultras de mi estadio con revistas muy frikis sobre ordenadores. Por ello, la balda de la estantería (en la foto) que queda a la altura de la cama está repleta de cosas con temáticas variadas.
Esta actualización del blog tiene como principal intención el poder leer esto dentro de un tiempo y ver como voy evolucionando en mis lecturas. No creo que haga falta decir que despejaré todas las dudas que puedan surgir en torno a estos valiosísimos documentos.
Esto estoy leyendo, querido lector o lectora:

- Silvio. Vengo buscando pelea. Alfredo Valenzuela.
- Sevilla tuvo que ser. Antonio Burgos.
- Fausto. Johann Goethe.
- Personas dificiles. Ros Jay.
- Fanzine MágicoNervión nº 5 de la 09/10. Biris Norte.
- Escritos sobre Sevilla. Gustavo Adolfo Becquer.
- Gomorra. Roberto Saviano.
- Tradiciones y leyendas sevillanas. José María de Mena.
- Computer Hoy nº 259. Axel Springer S.A.
- Salmos. David.
- XLSemanal nº 1153. ABC.
- Dilbert. Scott Adams.