Un buen lugar para suicidarse


Salir corriendo, saltar y que tu última imagen sea la ciudad reflejada en el río. No está mal. Tampoco es mal sitio para engañar a alguna y que caiga en las redes. Pero hoy no es día de eso.

Hoy toca Quintero

Si. Hoy toca Quintero. He de volver a él ahora que no está en mi televisor. Su mensaje no se agota. Su voz perdura. He de ponerlo. He de ponértelo. He de ponérmelo. Podría poner cualquiera. Pero hoy toca este. Tiene un aire cinéfilo magnífico y un desdén por el futuro admirable. Disfrútenlo.

Calcomanías

Vuelven. Lo digo yo. Las calcomanías vuelven. No porque yo me haya puesto una muy cani en el antebrazo izquierdo. Vuelven porque tenían que volver. Dado que ahora cualquiera fuma porros y se hace tatuajes malotes, tenía que volver la inocencia elegante. Marcar la diferencia con el resto de mortales que se venden a los vicios masivos. No se si esto se extenderá al igual que ha pasado con mis gafas. Lo dudo.
Lo dudo porque en el fondo no hay huevos en la sociedad. Falta valor para despegar el plastiquito, pegarlo sobre la piel y mojarlo en el lavabo. Apretar y se acabó. Marcado por unos días. Engañando a algún palurdo que se te acerca pensando que tenías un tatuaje molón. Gente pa tó.
PD: Aviso que volverán las oscuras crónicas veraniegas en breve. Ya huele a alcohol desde aquí.

Blogger me provoca

Quizás cuando estaba más cansado de la anterior plantilla del blog aparece la nueva función de diseño. Acertadamente Blogger da la posibilidad al usuario a rediseñar su blog. Hasta ahí todo normal. Pero lo que nadie se esperaba era que cogieran y pusieran una foto de la Real Maestranza de Caballería de Sevilla como opción. Con esto, me incitan a ponerla de fondo y quedar como un pijo sevillanito fascista. Quieren conseguir que me llenen el blog de comentarios de periolistos antitaurinos hablando de asesinato y nosecuantas patrañas más.
En la herramienta había más posibilidades. Había bibliotecas, dibujitos extraños, lugares recónditos, playas paradisiacas, etcétera. Me parecía criminal rechaza al templo de El Arenal.
Solo quería decir esto. Porque me niego a hablar del Betis y de Segunda, que luego me tachan de poco elegante y nosecuantas tonterías más.


Nota post.
Lo siento. No me convencía lo anterior y he vuelto a cambiar. Quizás vuelva a cambiar de nuevo pronto. Los impulsos me pueden. Doy las gracias a los que han comentado tanto apoyando como potando. Todo se agradece. Solo me queda decir que VIVAN LOS TOROS!

PD: Memo hoy tampoco ha jugado.

Palabras más, palabras menos

Por lo visto hoy es el Día del Español. La lengua que zarandeo a diario para extraer mi andalú. El español es una lengua y las lenguas están hechas de palabras. Así que hablemos de palabras. Yo tengo varias palabras favoritas. Palabras que repito y que me gusta repetir. Que sonrío nada más decirlas y que me llenan la boca de espuma con solo pronunciarlas. Sobre todo tengo una palabra favorita: BASTARDO. Enorme. Una palabra que lo abarca todo. Todo porque todos hemos sido o somos unos bastardos. La palabra BASTARDO es magnífica (por cierto, otra gran palabra.. Magno). Contiene la palabra basta, la cual alude a las mujeres bastas y a Basta ya! un lema magnífico. Un poco más adelante se forma asta. Soporte de banderas, símbolos, sentimientos, Cai... También incluye la palabra ardo, primera persona del presente del verbo arder. Un verbo que deberían sufrir algunos bastardos gubernamentales.
Cabe destacar que su definición real también me agrada porque me recuerda a uno de mis personajes de la sociedad favorito: Leandro Alfonso Borbón Ruiz. Hijo bastardo de Alfonso XIII con una actriz llamada Carmen Ruiz Moragas (star system de la realeza de aquellos tiempos). Creo que fue conocer la historia de este señor lo que inició mi devoción por esta bella palabra.
Por último, se me ha ocurrido meter a Los Rodríguez y a su canción dedicada a las palabras en esta entrada. Buen acompañamiento a la celebración de nuestro lenguaje.

¿Dónde está el Memo?

Como apunté varias entradas atrás, México era uno de mis preferidos. Hay varias razones necias y una importante. El portero de México se llama como yo. El portero de México se llama como este blog. Ese hombre es brutal. Es buenísimo. Para al jierro y lo quiere el Manchester. Yo me las prometía felices el día de la inauguración esperando a que saliera Guillermo Memo Ochoa con su número 13 y su melena con felpa Adidas. Lo esperaba. Lo buscaba mientras sonaba los sones del himno mexicano. Pero no. El bastardo de Javier Aguirre puso a un obeso calvo conocido como Conejo Pérez. No me lo creía. El Memo se quedaba en el banco en la oportunidad de su vida. El partido del Conejo fue lamentable. No tengo nada en contra de ese guardameta con pinta de ganster, pero está fuera de forma. No se merece el puesto del Memo. Al día siguiente, todo México pedía la titularidad de Ochoa.
Segundo partido. México se la jugaba de verdad contra Francia. Yo, otra vez sentado en mi keli con la esperanza de ver al Memo. Sale México y adivino la calva del Conejo. Otra vez me la ha vuelto a jugar el bastardo de Aguirre. Otro partido lamentable de Pérez que hace que hoy vuelva a pedir el país centroamericano que juegue el Memo. México ganó. Eso me hace pensar que no van a cambiar el once inicial para el tercer partido. Me temo que Memo no va a jugar. Y cuando caigan en este Mundial, el Memo estará impotente en el banquillo. Una verdadera pena. Yo sé que el Memo tenía la esperanza de jugar en Sudáfrica y ponerse en el escaparate futbolístico.
Por ello, desde aquí pido que Guillermo Ochoa juegue de aquí hasta el final de la andadura de México en este Mundial de Sudáfrica 2010. Espero que me hagan caso y no sea demasiado tarde cuando el Conejo haya cantado.

Mensaje a la Nación tras el partido contra Suiza

Está el hoy abierto al mañana

mañana al infinito

Hombres de España:

Ni el pasado ha muerto

Ni está el mañana ni el ayer escritos.



Antonio Machado

Poema al fútbol de Quique Wolff

Poema al fútbol. Por todos nosotros en general y por Portillo (en estos momentos) en particular. Gracias fútbol. GRACIAS.

Mi apuesta apesta, pero es esta

Un día antes de que el balón, malísimo por cierto, eché a rodar por Sudáfrica hago mi apuesta. Después del mundial veremos si he acertado algo. Ahí va:
GRUPO A
SUDÁFRICA. La anfitriona va caer. Dará igual si los árbitros la ayudan por jugar en casa. Lo tiene casi imposible para pasar a octavos.
MÉXICO. Me encantaría que pasaran, pero no me dan buena espina a pesar de tener a Memo en la puerta. No pasan de la liguilla. Ojalá me equivoque.
URUGUAY. Tienen mucha pólvora arriba. Pasan a octavos y me aventuro a decir que como líderes. Eliminados en octavos.
FRANCIA. Llegan fatal pero tienen mucha leña por todas partes. Se clasificarán in extremis y caerán en cuartos.
GRUPO B
ARGENTINA. Con Messi en el campo y el Diego en el banquillo, son mis elegidos. De semifinales para arriba.
NIGERIA. Fracaso absoluto. Caerán eliminados en la liguilla sin opciones.
COREA DEL SUR. Su orden y físico les harán luchar por acompañar a la albiceleste, pero caerán injustamente en la liguilla.
GRECIA. Saben competir y mantienen ese halo de ilusión que les dio el 2004. Gitanearán los partidos y pasarán cayendo en octavos.
GRUPO C
INGLATERRA. Viene de favorita, pero no me lo creo. Batacazo. No pasan de cuartos.
ESTADOS UNIDOS. Volverán a dar la cara. Cuartos de final y peleando las semifinales.
ARGELIA. Quizás compliquen algún partido a los anglosajones, pero nada más.
ESLOVENIA. De vacaciones a Sudáfrica. Ven tres o cuatro leones y para casa.
GRUPO D
ALEMANIA. Siempre están. Pero esta vez no. No más de octavos.
AUSTRALIA. Equipo correoso que se quedará a las puertas de pasar la liguilla.
SERBIA. Octavos. Tienen un gran equipo, pero con poco gol.
GHANA. Vuelven a fallar. Quedarán fuera en la primera fase.
GRUPO E
HOLANDA. Cuartos de final. Caerán en penaltis.
DINAMARCA. Eliminados en primera fase y con merecimiento.
JAPÓN. La inocencia de su juego les volverá a pasar factura. No pasan la fase de grupos.
CAMERÚN. El mejor de los africanos. Octavos de final.
GRUPO F
ITALIA. Quedarán segundos y caerán en octavos. Batacazo.
PARAGUAY. Primeros de grupo y caen en cuartos.
NUEVA ZELANDA. Chirigota magnífica. A ver si suman algún punto.
ESLOVAQUIA. Pueden pasar si tienen suerte contra Italia, pero mamarán ante los transalpinos.
GRUPO G
BRASIL. Tengo la duda. Voy a apostar por unas semifinales con un mal Luis Fabiano y un gran Robinho y Kaka.
COREA DEL NORTE. Se llevarán la mayor goleada del torneo. Eliminados antes de jugar.
COSTA DE MARFIL. Me duele decir esto. Quedarán fuera en la liguilla. Ojalá me equivoque.
PORTUGAL. Cristiano cogerá el mando y caerán ante nosotros si son 2º o caerán en cuartos si son primeros.
GRUPO H
ESPAÑA. CAMPEÓN DEL MUNDO con más sufrimiento del esperado y con los árbitros a favor en momentos puntuales.
SUIZA. Nada de nada.
HONDURAS. Menos que Suiza.
CHILE. Se espera mucho, pero el cruce los matará. Octavos de final.

Adaptación asklera

Adapto una entrada reciente de una cordobesa de los pies a la cabessa. Ahí va:


Ese soy yo con 14 o 15 años. Ahí empezaba a ser un personaje, y era guay. A la gente le gustaba, se acercaban a mí movidos por la curiosidad. Quizás como quien mira a alguien con carisma. Con el tiempo se pondría de moda llevar sudaderas con capucha, y ser surfero sería lo más normal del mundo. Me creía absolutamente en posesión de la verdad absoluta, era bastante ingenuo y aparentaba estar muy seguro de mi mismo –nada más lejos de la realidad, lo aseguro. Decía lo que pensaba, eso sí, siempre; debí callarme muchísimas cosas, pienso ahora. Sobre todo cosas que les dije a las niñas. Me gustaba destacar, hacerme notar tanto en clase como fuera de ella. Básicamente me era el típico graciosillo. Era un rebelde porque llevaba botines de velcro John Smith y no Pumas Sparco, porque escuchaba a Silvio El Rockero y no a El Canto del Loco –inquietante cuanto menos. Iba en chandal a clase mientras otro se arreglaban para gustar a las nenas. Sin embargo, estaba ya descubriendo la música de verdad y el mundillo alternativo. Me recuerdo con mi discman de camino del entrenamiento de baloncesto, rayando hasta el exceso Wonderwall y Melendi. Decía saberlo casi todo de casi todo y venir de vuelta de todo… de mi vida con 15 años. Creía que el amor no era para mi. La amistad era de lo poco que respetaba. Ambos conceptos se vinieron abajo en poco tiempo, enterrados bajo un alud de golpes de realidad. Todo lo que conocía iba desvaneciéndose por días. La etapa del cambio, propiciado por personas que me abrieron la mente. Recuerdo una época bellísima en que prefería recorrer ciudades siguiendo a mi equipo que quedarme en casa. Está claro que me había metido en demasiados fregaos sin crecer. Empezaban a crecerme las piernas y la miopía, y me quedaba muy lejos la cabeza del suelo. Pegué el estirón. Tuve problemas de espalda y de pie por la maldita frase: es que el niño está en la edad del crecimiento.
No sé en qué esperaba convertirme con los años. Desde luego no creo que fuera esto, pero la vida nos sorprende. He revisado mi Baúl de los Playmobils, y en el archivo que corresponde a esa época las palabras que más se repiten son “Yo” y “Sevilla”. Quizás no haya cambiado tanto desde entonces. Y sin embargo, miro atrás y me es imposible identificarme con él, el de la sonrisa permanente, la cabeza alta y la inocencia intacta.


¿De verdad somos la misma persona?

Me gustaría poder preguntarle a él, a ver qué piensa.

No voy a hablar de La Flotilla

Hoy va a ser uno de esos días que pierdo un poco la cabeza y muestro cosillas que tengo revoloteando por el disco duro. No se porqué les voy a enseñar una poesiilla que le dediqué al rato hace tiempo. Pero lo voy a hacer, se lo merecen. Esta patraña se llama Rodrigo Rato. Y la hice un ratito después de una partida bolos mágica en Bormujos.

Un rato solo.
Solo un rato.
Mato,
por estar solo un rato.
Vivo por un rato solo.

Por tu rato,
ese es el trato.
Solos un rato.
Un rato solos
jugando a los bolos.
Un bolo, un rato.

Y si alguien interrumpe el rato,
mato.
Por tu parte del trato
y por mi parte del rato.
El paga el pato.
El de romper nuestro rato.

Mientras no quieras ratos
conmigo solos.
No habrá mas ratos.
No habrá mas bolos.

Solo habrá gatos.
Gatos solos.
Solos un rato.
Un rato sin bolos.

El joven Bartolomé

No se porqué he esperado a que termine la exposición para comentarla si fui a verla nada más la inauguraron en el Bellas Artes. Bueno, creo que le debo un hueco a Murillo y su a exposición en este blog. Me encanta su pintura y hace buena pareja con Velazquez en ese tándem de pintores de aquí. Dicen de la exposición que tiene la intención de desencasillar a Murillo como pintor de santos. En mi persona lo han conseguido.
Yo no sé de pintura. Así que no voy a comentar la exposición. A mi, me ha encantado. Muchos cuadros los conocía por fotos y ha sido emocionante verlos en vivo. Aunque me siguen gustando más los cuadros de santos que llevo viendo 20 años en las iglesias de mi ciudad.