Gran Casi-no

Buen titular para definir mi paso por el Gran Casino Aljarafe de Tomares estos días. Y digo Gran Casi-no porque estuve a punto de ganar. Perdí. Poco, pero perdí. Y duele ver como un gitano mafioso o un chino bazareño se lleva montañas de fichas para sus arcas. Pero estas cosas son así. Unos ganas y otros pierden. Bueno, el casino casi siempre gana. Aunque luego todos los que van te dicen que han ganado dinero.
Todo al que le pregunto por su paso por el casino me dice que ha ganado. Entonces me pregunto varias cosas: ¿Soy el único que pierdo? Si todos los demás ganan ¿Tiene pérdidas el casino? ¿Por qué sigue abriendo? ¿Donde hay más hipocresía? ¿En los puteros? ¿En los espectadores de pelis porno? ¿O en los jugadores de casino? No lo sé. Me gustaría tener dinero para ser esas tres cosas de las que niegan muchos al llegar a casa.
En estos sitios uno se da cuenta de lo diferente que es la vida para unos y otros. Incluso, para mí. Miembro del sector del mundo que tiene el dinero. Es increíble ver como se juegan en una tirada de ruleta el sueldo de un obrero. Sin cambiar el gesto, ven como pierden o ganan sumas de dos o tres ceros. Y hablo del Casino de Tomares. No me hace falta llegar a Mónaco o Las Vegas para observar lo diferente que es la vida para unos y otros. Yo, midiendo al extremo los 5 euros que me jugué. Seleccionando minuciosamente la estrategia mientras veía como el resto de los contendientes jugaban si cesar y sin preocupación. También me sorprendieron los croupiers. Canis vestidos de gala con habilidades para el manejo de los dedos. Supongo que serían captados en algún parque cercano liando porros a dos manos o abriendo litronas con mecheros. O no. A lo mejor nacieron para repartir cartas y es su vocación desde que descubrieron que podían hacerle trampa a sus familiares jugando al cinquillo. O a sus amigos jugando al culo o al continental. Quien sabe...
Los Casinos son así. Pasas del cielo al infierno por culpa de un bolita pequeña. Tan pequeña como un acento que te puede hacer suspender un examen.

Adaptación tovariana

Les pido que lean el pasodoble que abajo transcribo. Pertenece a la agrupación de Constantino Tovar de este año. Léanlo detenidamente y reflexionen unos instantes. Después, lean mi interpretación y a donde he llevado esta magnífica letra carnavalesca.

Hoy me vi al más socialista de esta ciudad.
Me dijo te voy a contar la verdad
de los populares y su mafia.
Su poder se asienta
en sus perros de presa,
que tienen comprada a la prensa.
Que son la derecha más rancia

En los plenos nos enseñan
su talante más fascista.
Que los de la oposición
somos chusma socialista.
Que ellos tienen mayoría
y nos tenemos que callar
Con las multas y los impuestos
una tele se han montado.
Y entre anuncios y carteles,
Cádiz está encarajotado.
Porque aquí a los populares
se la tienen que mamar

Hoy me contó un socialista
de los que son del partido,
que la derecha de España
se ha montado aquí su cortijo.
Hoy me contó un socialista
de los que buscan la gloria.
Dime tú que eres tan listo,
¿Cómo ganamos a esta escoria?

Déjame que te conteste,
y escucha bien lo que digo:
que ya van 16 años de derechas
y el PSOE nadie se miro el ombligo.
Que hay que luchar más por Cádiz
y menos por tu partido.
Que entre la Teo que es mafia
y ustedes unos mantas,
mi pueblo esta hundido.

Vaya políticos tiene mi Cai del alma
que mala suerte has tenido.
Dios te coja confesada.

¿Ya lo han leído? Pues ahora móntense conmigo en el carro de la asociación de ideas y caminemos un poco por la actualidad. En concreto, viajemos de la ciudad donde transcurre ese pasodoble a otro lugar donde también podría suceder. Por ejemplo, Sevilla. Traslademos la letra a esta ciudad y simplemente cambiemos las palabras. Llevémoslas a su antónimo político. Es decir, donde ponga popular, ponemos socialista; y donde ponga socialista, pongamos popular. Y así con todo lo que veamos que haga alusión a facciones políticas. Para hacerlo más fácil, las palabras que están en negrita.
Ahora solo nos queda revisar la letra en nuestra mente con las palabras cambiadas. Mi opinión sobre este tema ya la saben. Me vale con los últimos versos de la letrilla para resumir lo que sentí al escucharlo en la semifinal del Falla. Vaya políticos tiene mi Sevilla del alma,/ que mala suerte has tenido./ Dios te coja confesada.

Patas

Así le llaman a mi hermano. El que hoy ha cogido el camino hacia Chile por causas aún por esclarecer. Un gran trabajo le espera en el continente de al lado. Y un gran vacío deja en este lugar desde el que aporreo las teclas, mi keli. Hoy que se ha ido y que no se cuando lo volveré a ver, echo fugazmente la mirada hacia atrás para intentar caer en la cuenta de lo importante que ha sido en mi vida. Son demasiados los momentos que he vivido con él como para aquí relatarlos. Además no soy catanoga como para enrollarme punsetamente. Él me ha moldeado. Me ha inculcado sus gustos todo lo que ha podido: SFC, Semana Santa, Carnaval de Cai, Rivaldo, Rock y un sinfín de detalles que hace que la gente me diga que lo idolatro. Yo no tengo culpa de que sea tan eskiso. Tampoco tengo culpa de que en mis mejores recuerdos aparezca él. Se me vienen a la mente dos:
Recuerdo un viaje a Galicia hace más de una década montado en el Mercedes que teníamos con solo tres cassettes: Agila, ¿Dónde jugarán las niñas? y El Vals del Obrero. Extremoduro, Molotov y Ska-P. Ahí empecé a descubrir la música que ahora copa mi iPod y fue gracias a él, dueño de aquellas cintas que sonaron tanto en la ida como en la vuelta y de las que recuerdo gran parte de sus letras. Tampoco puedo olvidar días como el 27 de Abril de 2006. El minuto 100 del SFC-Schalke 04, si soy más concreto. Un gol, un abrazo, un sueño. Todo condensado en un gesto. Abrazo eterno. Como eterno es quién metió aquel gol que desató 15 meses de gloria rojiblanca. Que provocó que tuviera que ir (también con él) a Eindhoven a levantar una UEFA.
Por si no lo saben, se llama Pablo. Por si tampoco lo saben, también le llama Ochoa todo el mundo. ¡Anda, qué coincidencia!

¿Mi Santo?

Hoy es mi santo. Bueno, eso dice la gente. Los que caen en la cuenta de que antes de mi nombre, también pone Álvaro. Esas seis letras que suenan a una seriedad impropia del que aquí escribe. Tu dices mi nombre de pila y parece que estás llamando a uno muy puesto y elegante. Pero no. Aparezco yo con mi cara de 8a. Es lo que hay. Mi blog ya dice como me llamo. Lo demás son puras formalidades para diferenciarme de mis hermanos y primos.
Aunque no me identifique con San Álvaro de Córdoba, rindo tributo a mi nombre y celebro este día. Porque algún día hay que celebrarlo y mejor ponernos todos de acuerdo: familia, tocallos, kioskera y demás frikis que saben que hoy santifican a los álvaros por un día. Además el tema de recibir de regalos siempre está bien. Es bonito ver que se acuerdan de uno y elegir que comida toca ese día en casa. De momento, yo he recibido algo de dinero y una tarta con el escudo de mi Sevilla Fútbol Club. GRANDE. Ha sido mi muchacha Amparo y se lo agradezco profundamente.
Porque lo de medio pertenecer a una religión tiene sus ventajas e inconvenientes. Tienes que obedecer unas pautas que ponen en unas tablas que salen en una película. Cosa complicailla a veces, sobre todo lo de la mujer de otro y las impurezas. Pero bueno, uno lo intenta a pesar de que los que lo promulgan no lo cumplan del todo. Ese es otro tema. Eso si, tiene sus ventajas. Bautizo, comunión, confirmación, boda, extrema unción y un sinfín de días santorales. Días como el de hoy. En pleno viernes de vigilia anticarnívoro que me he saltado por la gracia de la pringá chorreante. Ole que pringá. Digna de una buena copla de mostrador...

La mare que me parió

Cumple hoy un año más. También cumple Gustavo, aunque él no siga poetizando por Conde de Barajas. Por cierto, calle donde también nació mi madre. ¿Casualidad? Eso dímelo tú...
Yo te diré que hoy mi madre celebra un año más de existencia. Un año más a mi lado. Esquivando al de la guadaña como esquivan las esquiadoras los palitos rojos y azules en los JJOO de Vancouver que se deslizan por mi Eurosport durante estas madrugadas. Supondrán que tengo poco que decir de alguien que expulsó 5600 gramos de Ochoa por su alma un mayo del siglo pasado en un lugar de mi Triana. Una muestra de lo acontecido los últimos 19 años.
Y como esta entrada se llama como la comparsa ganadora de 2009, pues no me queda más remedio que poner un vídeo de Antoñito y dedicárselo a Grako. Antoñito Martín, por supuesto.

Hígado

El hígado es un órgano o víscera presente en los vertebrados y en algunos otros animales; y es, a la vez, la glándula más voluminosa de la anatomía y una de las más importantes en cuanto a la actividad metabólica del organismo.
Esto es lo que dice la Wikipedia de mi órgano favorito. El que no me deja solo casi nunca. Parte fundamental de mi cuerpo que tiene la culpa de que siga merodeando este mundo de los vivos. El hígado es un fiel amigo. Un compañero que no me deja solo y no se toma vacaciones. Trabaja gratis para mantenerme en pie. Aunque a veces lo insulto por no dejar que se suban rápido los líquidos. Solo para de trabajar cuando se ve inundado de alcohol y ve impotente como empiezo a sonreír carajotamente para delirio de los hígados de mis amigüitos.
Y todo esto quise probarlo de nuevo este fin de semana. Un fin de semana donde la celebración del fin de los exámenes era el principal aliciente para echarse al gélida calle y tomar la ciudad con nuestro vasos de plástico y bolsas de hielo de gasolinera. Y ha vuelto a dar la talla. Dejándome ese regusto graduado en la garganta y un morao elegante en el resto del cuerpo. Dándome aire para bailotear todo tipo de canciones y la suficiente coordinación para pronunciar palabras. Magnífico trabajo el realizado de nuevo. Bueno que post para homenajear a mi hígado. Que se lo debía desde el Carranza de este verano...

Monólogos musicales

Como tengo la cabeza llena de cosas de la carrera y estoy muy cansado, pongo un monólogo sobre pajas y que usted se las avíe como pueda sin mi luz por la complicada senda de la vida. Y si tienen más ansia de sabiduría, lean a Askla que ella si tiene tiempo para hablar de Galeano...

Microrrelatistas

Se buscan microrrelatistas. Para un escribir un microrrelato sobre microrrelatistas. Lo busca un microrrelatista llamado Óscar. Es para un concurso de microrrelatistas que organiza él a través de su blog. Un blog de microrrelatos donde como buen microrrelatista, publica sus microrrelatos. Si está interesado en participar y se cree tan microrrelatista como Óscar, pulse en esta palabra.
Y para animar a la plebe a participar, dejo un microrrelato del microrrelatista organizador de concurso de microrrelatos sobre microrrelatistas...

La hija de la vecina de su madre

- Buenos días. Vengo porque la hija de la vecina de mi madre se enteró que estoy desempleado, y ésta se lo comentó a su marido. Su marido le dijo que un amigo suyo había oído en el barrio que estaban contratando a gente en su empresa. En principio no le dio importancia, pero lo contrastó en la peluquería y se lo corroboraron. La hija de la vecina de mi madre se lo dijo a su madre y ella se lo dijo a la mía, por eso estoy aquí.

- Sí, tenemos un puesto vacante de investigador privado. Dígale a la hija de la vecina de su madre que se pase por aquí.

Vergüenza

La que me da parte del sevillismo. La que siento cuando escucho insultos y silbidos al entrenador de nuestro equipo. Antes de que tenga la oportunidad de demostrar si está acertado o equivocado. Mestallizar Nervión, dijo Alvarado hace casi dos años. No pudo estar más acertado. La respuesta la vi ayer. Pero como yo no se exponer bien lo que siento en estos momentos, les dejo con la entrada que ha puesto Jesús Alvarado en su blog. El blog de la verdad sevillista. Mi verdad roja y blanca. La que él sabe escribir y trasmitir. Esa verdad que vence al papafritismo periodístico y las mafias madrileñas y catalanas. También les enseño la foto que simboliza el triunfo del Wenger de Arahal.

Un batiburrillo

Al igual que Pilar Bellido, yo también tengo palabras favoritas. Una de ellas es BATIBURRILLO. Palabra pueblerina que arrejunta un poco de todo. Y en honor a esa gran palabra hago un batiburrillo de este fin de semana.
Si hablamos de este fin de semana, hablamos de fútbol. Y si hablamos de fútbol, hablamos de taconazos. Taconazos también hubo en Valencia, pero flamencos. Pues para flamenco, El Cigala que también actuó en la capital levantina. Y los de la capital levantina vinieron a mi estadio a perder. Y si hablamos de perder, te digo que no te puedes perder la película porno que quiere hacer Tinto Brass en 3D. Por cierto, Tinto Brass convenció a Malcolm McDowell para que hiciera cine erótico en Calígula. Si cito a McDowell, tengo que citar a Kubrick. Y de Kubrick, pues el cine. Y del cine, al teatro. Y del teatro, al Falla. Y en el Falla, Carnaval. Y cuando hablo de carnaval de Cai, me refiero a crítica. Y crítica carnavalesca, el G-15. El G-15, es una cumbre de políticos. Y a la cumbre de EEUU-UE no vendrá Obama. Y recuerdo que Barack O. comentó parte de un partido de baloncesto universitario este fin de semana. Y el baloncesto es lo mejor que juegan los de mi facultad universitaria. Y en mi facultad universitaria han sacado un calendario con los de la cafetería. Cafeterías donde se sirven canutos (de chocolate). Y uno de los pocos sitios donde se pueden fumar canutos, es en el fútbol. Fútbol que es propio del fin de semana... Y así podría estar hasta que terminasen las obras en Sevilla.