La puta de Ribery

Estos días atrás ha saltado la noticia (escándalo para algunos) del último regalo de Ribery. Por lo visto, le regalaron a una prostituta. La chica en cuestión era menor y cobraba en torno a los 2.000 euros por noche. Hasta ahí, todo más o menos normal dentro del mundo futbolístico. El escándalo venía porque la chica era menor y ya se sabe lo que pasa con las menores guarronas. Te la pueden pegar en cualquier momento. Espero que la traición cometida por la puta llamada Zahir Deja se quede en una reprimenda para Ribery y sus amigos. Por otra parte, cabe destacar la vergonzosa actitud de la ramera, la cual no calló como puta que es. Pero mi entrada no viene a denunciar al extremo galo, sino que me valgo de esta noticia para lanzar el debate.
Me animé a preguntar a chavales que conozco si se irían de putas. Pocos me dijeron que si, algunos me dijeron que depende de la higiene y el precio, y la mayoría me dijeron que no. Después les mostré la foto de la puta de Ribery y ya se lo pensaron un poco más. Casi todos me dijeron que si alguien les invitaba, los harían encantados. Entonces, yo me pregunto: ¿El problema de irse de putas es moral o es de dinero? ¿Si está muy buena, si lo harías?
Pido a todo el que lea este post que responda a la siguiente pregunta: Si yo te invito a pasar una noche con la chica de la foto, ¿Lo harías sabiendo que es prostituta? Si no lo tienen claro, pulsen aquí y vean más fotos.

30 años sin Alfredo

Hoy se cumplen 30 años de la muerte de Alfred Hitchcock. Un día como hoy de 1980 murió el más grande entre los grandes. El calvo que más quiero. Incluso por encima de Del Nido. Quizás debería escribir un laborioso post lleno de enlaces y argumentaciones explicando porque Alfred es quien es para mí. Pero me niego. Prefiero ver hoy algo suyo por nosecuanta vez. Tampoco tengo palabras para describir la primera vez que vi Psicosis o Los Pájaros. Hoy es el día que es y prefiero que leas y releas la entrada de abajo. Hazlo. Lo necesitas...

Pólvora atada a mi torax

La explosión está cerca. Llenará de calumnia e injuria todo mi barrio y parte de esta ciudad de falsos. La explosión la leerás tú. La leerá quien la tenga que leer. Desde los fachas que entierran cerdos en San Jerónimo hasta los rojos que odian mi liberalismo. Estoy un poco harto. Mi padre se ha hartado de trabajar para darme de comer y no paran de subirle los putos impuestos. Algo tengo que hacer. Aunque sea ir a mi colegio y ponerle las cosas claras a los curas. Lo necesito. Salir a la calle y cortarle las manos a los que aplauden las levantás. A los que aplauden las chicotás. A los que llevan bocinas al fútbol. Todos sabrán su verdad. Quedarán retratados. No me importa que el ABC no me publique más cartas al director. La verdad no quedará sepultada en mi cabeza. Me dejaré los ahorros si es necesario en llenar de carteles tu calle con mi cara y la del nota de V de Vendetta. Si, eso es. V de Vendetta. Algo así hace falta. Una explosión. Una liberación de creencias. Tirar abajo todo y levantarlo cual posguerra alemana. Transistores a 5 pesetas que dijo mi Silvio. No se que será, pero algo será. Tranquilo, que te pediré ayuda...

La Feria de Abril 2010 de la A a la Z

Avión. El de la Portada, el más feo de la historia.
Buñuelos. Gitanos, caros y con chocolates. Imprescindibles.
Chicuelo. Casi la única calle del Real que he pisado.
Descafeinado. El producto estrella de la Repo.
Elegante. Mi traje de chaqueta.
Fuegos. La traca final en mi puente otro año más.
Golazo. El de Frederic cuando agonizaba el Real.
Hebilla. Asignatura pendiente.
Inter. Gran triunfador de esta Feria.
Juli. Ni el presidente pudo con él. GRANDE.
Kuwait. Nada que ver con esta entrada.
Lluvia. No apareció tanto como decían.
Maestranza. Templo del toreo.
No. Bueno... Si me lo pagas, a lo mejor.
Ñoños. Demasiados toros de esta Feria.
Ooooohhh... Fuegos artificiales en Sevilla.
Portada. Me ha encantado, pero le quitaba el avión.
Qué. Manué sordo.
Rebujito. Bebida oficial contra el calor de barra de caseta.
Sevillana. Baile extraño que permite el roce tan deseado en otros fines de semana.
Trabajador. Yo.
Ufffff... Exclamación tras la jornada de trabajo tumbado en el sofá.
Vane. La parienta de mi jefe.
Whisqui. Cuando me jartaba de rebujito.
Xilófono. Tampoco pinta nada en esta entrada.
Ya. Es cuando quiero mi café.
Zzzzz... Menos del que yo me esperaba para esta semana.

5 años de blanco

Hoy se cumplen 5 años del nombramiento del malo de Star Wars como Papa de la Iglesia Católica. Nada más y nada menos. Un papa que no tiene ni papa de manejar a los católicos. Demasiado conservador y sordo ante la labor social que estaba haciendo Juan Pablo II. Además de parecerse al Emperador Palpatine, Ratzinger no me convence. Creo que al igual que los políticos, su cara debe inspirar confianza a los que lo han puesto ahí. Que al fin y al cabo, somos los católicos. Por medio de los sacerdotes y Dios, pero somos nosotros en definitiva quienes tenemos el poder de elegir quien nos guía.
¿Es un buen líder de la Iglesia Católica? Yo creo que no. Reconozco que es un gran teórico y sus libros proponen interesantes debates morales y teológicos, pero no está en el mundo. Debe irse con los de la calle. Restaurar un poco el mundo de tanta mierda que tiene dentro de la comunidad cristiana. La labor social de la Iglesia es el mayor argumento actualmente de cara a la población, puesto que aún sin tener el don de la fe, la Iglesia cumple un papel fundamental en la sociedad actual. Y su justificación por medio de la ayuda a los más necesitados es aplastante. Ahí se debe centrar la acción de Benedicto XVI. Por cierto, tampoco me gustó el nombre que utilizó como Papa. Benedicto no vende como marca religiosa. Puede parecer frívola esa afirmación, pero es fundamental que la comunidad cristiana se crea a su líder. Al igual que los votantes deben creerse a su dirigente político.
Por ello, hago un balance negativo de los primeros 5 años de Joseph Ratzinger como Papa. Espero que se ponga las pilas y empiece a mojarse en temas como la pederastia sacerdotal, la pobreza en países católicos (ej. Brasil) y salga de su palacio un poquito más.

Pasión Vega

No me cae bien. Y no se porqué. No me ha hecho nada, pero no la soporto. No me gusta como canta y me enfurece que entone clásicos del tamaño de María la Portuguesa. Me da coraje cuando la veo aparecer en el programa de Quintero. No tengo razones de peso para cambiar de canal o bajarle el volumen a la tele cuando ella aparece. O quizás si.
Me quedó un resquemor extraño del asunto que tuvo con Martinez Ares en el tema del pregón. Tampoco es que Martinez Ares me gustara en aquel asunto de derechos musicales. Para mí, salieron perdiendo los dos. Pero bueno, no vengo hoy a hablar de Santa María. Digo que tampoco me hace gracia que le escriba las letras Jesús Bienvenido, el cual no es santo (nunca mejor dicho) de mi devoción. Además tiene grandes compañeros y me encanta cuando comparte con tenores o con cantaores flamencos. Y no quiero hablar del peinadito con el flequillito que se deja. ¡Que no! No me gusta Pasión Vega. Ya está. Esta entrada me ha salido de un tirón y no pienso estropearla en cambiar algún ápice.

Cabanyal

Hoy lo comentaba con Catanoga mientras levantábamos el puño izquierdo en la Avenida de la Palmera. Vaya tela lo del Cabañal, le dije a mi compañero de pádel. Me pareció brutal ver como la UIP (los antidisturbios) aporreaba a ancianos y niños sin miramientos. He visto muchas veces actuar a la UIP. A mi también me han dado con la porra en la espalda en algún que otro derbi. Pero lo del Cabanyal hacía tiempo que no lo veía. Y menos por la razón que defendían aquellos ciudadanos. Por defender su barrio de un plan urbanístico municipal. Lo del otro día fue solo el primer episodio de derribos.
Yo soy persona de barrio. Por ello, doy mi total apoyo a los que viven allí. Además hago mía la viñeta de Eneko de ayer. Creo que describe perfectamente un lamentable suceso que sufrieron aquellos valencianos.

Tengo por bien sufrido lo sufrido

Hace mucho tiempo alguien me recitó varios versos de un poema. Ni él ni yo conocíamos al autor ni como proseguía. Es más, ninguno de los dos sabíamos que formaba parte de un poema. La frase en cuestión son los tres últimos versos del poema que les dejo un poco más abajo.
Pues bien. El otro día este poema lo recitó de principio a fin Barbeito en una entrevista que le hizo Quintero. Fue como un flashback. Recordé fugazmente aquel momento. Me ha costado un poco encontrar el poema y dar con su autor, pero creo que la búsqueda por la red ha merecido la pena. Ahí lo tenéis.


Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.


Francisco Luis
Bernárdez

Dylan vive en Reina Mercedes

Sobre todo algunos martes o miércoles sobre las 7 de la tarde. Lo mantiene vivo por esos lares un ser llamado Mario Ernesto Ríos. Un chaval del Hernando Colón que ha organizado un ciclo de nosecuantas conferencias sobre Bob Dylan. Para ello, se ha valido de otras personas que también tienen opinión reseñable sobre el músico de origen soviético. Estas conferencias comenzaron hace tiempo, pero como no había dado ninguna destacable, pues no se he sacado el tema en este recóndito lugar de la red. Ya si.
El martes vino un tal Jose Miguel López (foto). Director del programa Discópolis de Radio3. Genio y figura de la radio y la oratoria. El locutor riojano dio una conferencia excelente. Trabajada, divertida, amena y demás calificativos ausentes en la mayor parte de las charlas anteriores. Aprendí mucho y bien sobre Bob. Lanzó dardos a conferenciantes anteriores y puso a muchos en su sitio con elegancia, lo cual es de agradecer. Ojalá las conferencias venideras sean como poco igual que la que dio Josemi. No me puedo despedir sin comentar el gesto de crack que tuvo al fotografiar a la sala aplaudiéndole.
PD: Me prometo escribir más entradas.

La Semana Santa 2010 de la A a la Z

Amargura. Mi hermandad.
Baratillo. La hermandad de mi compadre.
Cigarreras. El saxofón de Membrilla.
Dormir. Poco.
Esperanza. La última que se perdió en la mañana de Madrugá.
Fotógrafo. Mi profesión por las mañanas.
Gran Poder. Mi padre.
Helado. De chocolate en Viernes Santo y sentado en banco.
Incienso. El mejor olor.
Javieres. Debería haberla visto.
Kies. Lo peor de la mejor semana.
Lluvia. Lunes de transistor.
Mortaja. El momento de la Semana Santa.
Nombre. Pablo suena a Dulce.
Ñoña. La gente.
Ochoa. Cien Semanas Santas cumple.
Postigo. El mejor arco para ver.
Quinta Angustia. No tienen dinero para cruces.
Revirá. Malísima de San Benito en Lasso de la Vega.
Sevilla. Compañía de actores que representa como nadie una obra.
Triana. No la he pisado en toda la Semana.
Uniforme. El de las Tres Caídas.
Victoria. Sábado de Resurrección en Nervión.
Wally. Se perdió en una bulla de la Madrugá.
Xilófono. El instrumento municipal que no estaciona a la S.I.C.
Yanquis. Muchos.
Zaqueo. ¿Se habrá bajado del árbol?